Seelenflügel

Werden deine Augen ihn ungläubig betasten, obwohl deine Seele ihn gleich erkennt? Wirst du starr sein vor Schreck, wie die junge Kohlmeise, die das geschlossene Fenster nicht vom Himmel unterscheiden konnte?

Wird dein Herz rasen? Dein Mund trocken sein? Wirst du die kalten Schweißperlen von der Stirn wischen oder sie die Schläfen herabrinnen lassen? Wird ein Schrei den Weg nach draußen finden oder stumm bleiben?

Wirst du in die Ecke kriechen? Dich mit den Händen schützen vor dem harten Schlag? Hoffst du, er wird dich übersehen? Wirst du flehen, betteln, weinen? Glaubst du, Tränen rühren ihn?

Wirst du feilschen, um Jahre, Wochen, Monate? Wirst du all die Dinge vorbringen, die du noch zu tun hast in dieser Welt? Wirst du zweifeln an der Richtigkeit? Wirst du den Tod zum Nachbarn schicken?

Wirst du wünschen, du hättest andere Wege eingeschlagen im Leben? Mehr von den geraden? Oder den gewundenen? Wirst du bereuen? Deine Lügen, deine Eitelkeit, deinen fehlenden Mut?

Wirst du begreifen, dass du machtlos bist? Wirst du den Blick senken und schweigen? Oder wirst du aufbegehren, laut werden, kreischen, schreien, wüten, ohne Rücksicht, ohne Furcht?

Wird es dich trösten, dass der Tod dich von zu Hause holt, und nicht in einem Flugzeug, das brennend in die Tiefe stürzt? Nicht in der Fremde, nicht auf der Flucht. Nicht siechend auf dem Krankenbett. Nicht in einem dröhnenden Krieg, nicht in einem Folterkeller.

Wirst du sogar erleichtert sein, weil du schon so lange auf ihn gewartet hast? Weil du für deine Last keine Linderung und auch nirgends ein Transportmittel finden konntest. Wirst du ihm zuflüstern, mit einem Lächeln im Gesicht: Erlöse mich.

Wirst du erkennen, dass dein Leben einfacher, sicherer, reicher war das das der meisten Menschen? Wirst du dankbar sein für die Privilegien, die du hattest? Wirst du spüren, dass dein Leben gelungen ist? Wirst du dich frei machen? Wirst du loslassen? Wirst du in Ruhe mit ihm gehen?

Wenn heute Nacht der Tod an deine Türe klopft, was wirst du tun?

~

Mein Beitrag zum E-Book-Projekt Tausend Tode schreiben des Frohmann Verlags Berlin
Twitter: #1000tode

Feierabend
Durchgeatmet
Umgezogen
Was aufgewärmt
Leicht angebrannt
Korken gezogen
Vollgeschenkt
Hingelümmelt
Ausgetrunken
Eingenickt
Aufgeschreckt
An dich gedacht

~

Alptraum
Gerannt
Gejagt
Gehetzt
Gestürzt
Getroffen
Geschrien
Aufgeschreckt
Verwirrt
Erleichtert

– mehr über Hans Manz auf Wikipedia –

„Wie konnte ich nur so naiv sein zu glauben, er wäre anders als die anderen?“, dachte Helen auf dem Weg zum Taxistand. Ihr Schritt war schnell, so schnell er sein konnte, in ihren hochhackigen Sandalen auf dem Kopfsteinpflaster der Altstadt.

„Wann begreife ich, dass ich in einer Bar niemals den Mann fürs Leben finden werde?“ Helen zog ihre Bolero-Jacke fest an sich und verschränkte die Arme, um sich zu wärmen. Die milde Julinacht war frisch geworden, jetzt, kurz vor Sonnenaufgang.

„Und wann, wann endlich, werde ich lernen, nicht mit einem Kerl gleich nach Hause und ins Bett zu gehen? Egal, wie charmant und witzig er scheint!“ Helen schüttelte den Kopf über ihre eigene Dummheit. Weiterlesen →

Carolas Suche, Teil 11
Was zuvor geschah

Unschlüssig stand Carola vor dem Kleiderschrank. Was sollte sie nur anziehen? Nick hatte sie ins „Chez René“ eingeladen, das teuerste Restaurant der Stadt. Als Carola erstaunt nach dem Anlass gefragt hatte, war Nicks kurze Antwort gewesen: Eine Überraschung! Dazu sein leuchtendes Lächeln.

Das war vor drei Tagen gewesen und seitdem war Carolas Kopf nicht mehr zur Ruhe gekommen. Konnte es sein? Würde er fragen? War es nicht viel zu früh? Was würde Carola antworten, sollte Nick tatsächlich fragen? Weiterlesen →

Widerwillig klappte der alte Mann den Geigenkasten zu. Mit grimmiger Miene zog er sein wollenes Jackett über und setzte die Mütze auf. Stampfenden Schritts verließ er das Haus, den Geigenkasten fest in der Hand. Er war so wütend auf Hubert, diesen Trottel!

Es war früh am Morgen, ganz früh. Der Nebel, feucht und kalt, würde später der Sonne weichen. Jetzt noch nicht.

Nichts als Ärger hatte er mit Hubert, nichts als Ärger. Mitten in der Nacht musste er raus, wegen Hubert. In die Kälte, in den Nebel. Plötzlich standen ihm Tränen in den Augen, bestimmt vom Nebel, und er setzte die Sonnenbrille auf.

An der vertrauten Stelle im Stadtpark angekommen, nahe der Holzbank inmitten wilder Blumen, nahm er die Geige aus dem Kasten und begann zu spielen. Er wusste genau, welche Lieder Hubert gefielen. Nach über 40 Jahren Freundschaft kein Kunststück.

Der alte Mann spielte eine wehmütige Melodie, die Parkbank im Blick. Hubert und er hatten hunderte, ach, tausende Male darauf gesessen. Geredet, geschimpft, gelacht hatten sie auf dieser Bank, fast täglich. Glückliche Momente.

Genau wie die Bank waren auch Hubert und er im Lauf der Jahre verwittert. Aber sie waren immer noch da gewesen. Nun fehlte Hubert. Hubert hatte es gewagt, zuerst zu sterben. Dieser Trottel!

Die Wut packte den alten Mann noch einmal und er spielte schief. Dann ließ er die Tränen laufen und sein Spiel wurde fließend, sanft. So klang es richtig und er wurde ruhig. So würde er heute Mittag spielen, im Sonnenschein nach dem Nebel. So würde er heute Mittag spielen, auf dem Friedhof. So würde er sich von Hubert verabschieden.